There's a tiger sleeping in the back of my neck...

There's a tiger sleeping in the back of my neck. Sometimes it purrs; others it talks or walks in its sleep. There are moments when one can not know if it is dreaming or is dead: because one can not know anything for sure. I sleep its dream when it rains. It sleeps mine when I'm aware. We both know about each other's drift, we both know we live the spare instants of a sparrow.

Intronauta

Tengo en la mano un mapa hecho de grietas y como brújula tres gotitas de mercurio. Un solitario pez se agita en la red al final del día como el escalofrío en los dedos de saber que no sólo hay las aguas desiertas.

Pensar el poema

Aquí se declaró la guerra y la búsqueda de los objetos por su independencia fue inútil. Correrse sin el otro derivó en morriña. La geometría del desierto se accidenta ahora en un cárdumen de ausencias premeditadas, paciencias con arritmia. De las babas de lo impreciso se ve salir reptando la idea del poema: se le ve partirse y rodear la roca, libar la minúscula luz de su entraña. Aquí se ha guardado un luto y se ha visto menguar el instante.

pequeño movimiento

es como incubar nocturnos, fluorescentes peces en la boca, como sentir la manifestación de la noche calar con su frío en las encías. Pero digamos que todo esto es cuestión de tiempo, tiempo que no se sabe sino en el deterioro, en el desgastamiento, en aquello que la mano ejecuta para siempre.

Primer ejercicio

Quisiera olvidarlo todo y despertarme frente a la luz anterior a los instantes.
E.M. Cioran

¿Por qué lloraba cuando era niña? Hay una gravedad y un abismo por cumplir en el ejercicio de la memoria. Este punzar casi mórbido del escrutinio, esta empresa ciega de la búsqueda y recolección de eventos pasados, no es sino el caleidoscopio de la huida. Pedazos de cristales de colores que giran y se hunden a capricho. Hay en el error un matiz de cinismo y un matiz de imagen desgastada, y hay la fruta de lo que nos desplegó ajenos a nosotros. ¿Qué se busca en la primera lágrima? ¿se busca el agua en sí o se busca la caída? ¿o se busca el hambre, o el sueño, o el contacto de la piel con la mierda? O la fiebre, o la pesadilla primera, o la intuición de que todo no es sino el vaticinio de su propia ausencia.

There's a tree growing II

And so yes, there's a tree growing, blinding, twisting its way through your fingers. Yes I deeply love its roots, and yes, the fall of its leaves belongs to an eyes-closed moment. Nobody needs to believe something, there's just a tree growing. Deep-sea diving: nocturnal fishes are nibbling the light in your mouth.

There's a tree growing

There's a tree growing down to my head, sinking and pulling up the memories that I am with its roots. There's nothing I could know about its arrival, I don't know wich flying seed came to stick and grow down to the nape of my neck. Yes, it doesn't exactly grow up. It seems it decided to show to the world's harshness its most delicate possession, the blind trace of its awakening. Birds come and dig to find a branch where to lie down the restlessness of their flight. But as soon as they find their place, they realize that their feathers start to harden and they understand that soon their heart will be also made of stone. And they don't make any move to stop it but wait. And the echo of their old flight keep vibrating the dust in my flesh.