jueves, 18 de septiembre de 2014

Trozo de diario



18/09/2014
No lo imaginamos, madre. ¿Cómo alguien puede imaginar la muerte? No hay palabra escrita o hablada que pueda darnos la ilusión de asir a cabalidad aquello que nos rebasa, que va más allá de las frágiles fibras de la carne, de las fibrilaciones increíbles del cerebro. Ayer se cumplieron tres meses de tu muerte, pero a mí te me sigues yendo todos los días. Más de una vez, cada día, vuelvo a sentir tu respiración cada vez más pausada, y tomo tu mano, presintiendo el momento, y me acerco a ti para decirte que todo está bien, que nos hemos dado todo, que puedes estar tranquila. Pero yo estoy hecha girones, madre. Estoy acorralada ante mí misma y, ahora mismo, no soy una mujer habitable. Voy de habitación en habitación, en busca de tus palabras, con el sonido de tu voz entre las manos para que no se me apague, frágil flama en mitad de la oscuridad de esta casa vacía, poblada de ecos que no alcanzo nunca. Ya no hay más lazos elementales. Incluso la muerte ha retirado sus ejércitos. No los necesita. Esta nación se basta a sí misma con su penumbra. Anoche estuve con los ojos del sueño fijos en el derrumbe. El agua entraba por todas partes, me llegaba hasta el pecho. En su clara densidad mi corazón y yo éramos náufragos voluntarios, podía sentirlo contra mis costillas con su oleaje mohíno. Tu memoria es luminosa. Soy yo con mis manos necias, torpes, que no consiguen sostenerme de nada. Que sueltan cada tronco que la corriente trae consigo. Por suerte he encontrado este remanso. Voy a quedarme un tiempo, impreciso, como todo, tendida bajo el agua, con los ojos abiertos, mirando pasar en la superficie las hojas, los recuerdos que flotan río abajo, a donde un día llegaré, con suerte, para echarme a nadar mar adentro. 

domingo, 23 de marzo de 2014

What I'm made of

Ruby bloody guts
caught in a white noise
solid cage
seashell's rumor within the veins
a piece of chalk on the forefinger
Who knows best?
Only the river can know for sure
what it takes on its trip to the sea.
Remnants of anger
and fear and lust
blossom in small birds
around the water
to sing bridges to life, to joy
to deeper roots of silence
where abyssal anemones
glow drawing inner maps
of mausoleums
and memorials of catastrophes
turn into dust gleams.

domingo, 16 de marzo de 2014

I am

The very smell of the body
just to know that
I'm on my feet.
Touch has never been
such a revelation
for the untiring gaze.
In the heart
of the peace of mind's gazebo
a wirlwind has just been born.

Love without conditions

To tie ambitions to a tree
so they can watch
immobile
the sunset of the unborn.

I wrote this with a firefly's blood...

I wrote this
with a firefly's blood.
The world judged me
not for the killing
but for the writting.
And in the very flesh of the sea
a wave began to beat.

I'm preparing for an impersonal battle...

I'm preparing for an impersonal battle.
I ain't fighting for myself
or anyone else.
There is no country nor nation involved.
And, there is no meaning in winning or losing.
Thus, there will be death.
And hunger.
And lost.
And the sun will rise again
over the devastated lands
to shine on one single weed
awakening for its "meant to be".

Birth

Upside, on the roof,
a crack is opening its only eye:
Deaf cyclope of an inside world
that barks its guts to
an empty cycle.
Raw silences lay down
beneath this birth
like patient monsters
waiting for a better angle to bite.

Lo que nunca se dormía del todo, era una cierta idea de magnolias. Aunque los árboles donde ellas vivían hubieran quedado en el camino, ellas estaban cerca, escondidas detrás de los ojos.

F.H.