Trozo de diario

18/09/2014

No lo imaginamos, madre. ¿Cómo alguien puede imaginar la muerte? No hay palabra escrita o hablada que pueda darnos la ilusión de asir a cabalidad aquello que nos rebasa, que va más allá de las frágiles fibras de la carne, de las fibrilaciones increíbles del cerebro. Ayer se cumplieron tres meses de tu muerte, pero a mí te me sigues yendo todos los días. Más de una vez, cada día, vuelvo a sentir tu respiración cada vez más pausada, y tomo tu mano, presintiendo el momento, y me acerco a ti para decirte que todo está bien, que nos hemos dado todo, que puedes estar tranquila. Pero yo estoy hecha girones, madre. Estoy acorralada ante mí misma y, ahora mismo, no soy una mujer habitable. Voy de habitación en habitación, en busca de tus palabras, con el sonido de tu voz entre las manos para que no se me apague, frágil flama en mitad de la oscuridad de esta casa vacía, poblada de ecos que no alcanzo nunca. Ya no hay más lazos elementales. Incluso la muerte ha retirado sus ejércitos. No los necesita. Esta nación se basta a sí misma con su penumbra. Anoche estuve con los ojos del sueño fijos en el derrumbe. El agua entraba por todas partes, me llegaba hasta el pecho. En su clara densidad mi corazón y yo éramos náufragos voluntarios, podía sentirlo contra mis costillas con su oleaje mohíno. Tu memoria es luminosa. Soy yo con mis manos necias, torpes, que no consiguen sostenerme de nada. Que sueltan cada tronco que la corriente trae consigo. Por suerte he encontrado este remanso. Voy a quedarme un tiempo, impreciso, como todo, tendida bajo el agua, con los ojos abiertos, mirando pasar en la superficie las hojas, los recuerdos que flotan río abajo, a donde un día llegaré, con suerte, para echarme a nadar mar adentro. 

What I'm made of

Ruby bloody guts
caught in a white noise
solid cage
seashell's rumor within the veins
a piece of chalk on the forefinger
Who knows best?
Only the river can know for sure
what it takes on its trip to the sea.
Remnants of anger
and fear and lust
blossom in small birds
around the water
to sing bridges to life, to joy
to deeper roots of silence
where abyssal anemones
glow drawing inner maps
of mausoleums
and memorials of catastrophes
turn into dust gleams.

I am

The very smell of the body
just to know that
I'm on my feet.
Touch has never been
such a revelation
for the untiring gaze.
In the heart
of the peace of mind's gazebo
a wirlwind has just been born.

Love without conditions

To tie ambitions to a tree
so they can watch
immobile
the sunset of the unborn.

I wrote this with a firefly's blood...

I wrote this
with a firefly's blood.
The world judged me
not for the killing
but for the writting.
And in the very flesh of the sea
a wave began to beat.

I'm preparing for an impersonal battle...

I'm preparing for an impersonal battle.
I ain't fighting for myself
or anyone else.
There is no country nor nation involved.
And, there is no meaning in winning or losing.
Thus, there will be death.
And hunger.
And lost.
And the sun will rise again
over the devastated lands
to shine on one single weed
awakening for its "meant to be".

Birth

Upside, on the roof,
a crack is opening its only eye:
Deaf cyclope of an inside world
that barks its guts to
an empty cycle.
Raw silences lay down
beneath this birth
like patient monsters
waiting for a better angle to bite.

Blue bells are ringing on my open hand...

Blue bells are ringing
on my open hand
like if it would've never been
a beggining of the times.
Seashells are crashing on thy mirrors
like if salt would've never been
a key to find one's faith in despair.
And nothing of this would happen
if only you
if only me
if only the world

Beyond the sacrifice is the sheep's life...

Beyond the sacrifice
is the sheep's life
a hole life of grazing
between rhinos and unicorns
and moaning for a quick death
and a peace in one piece
of chamomile and spare time
sippin' thoughts like hurricanes
walking on the street like
nothing even matters
quick job quick swallow
quick sand clock of existence
revenue of gods
visit of the saints
nobody can see you
(or hear you)
but chu chu you can
either do it or try it
good intentions always count
you can count on it
as your throat gets slashed.

End of a time

"It all took the path of suspiciousness" the water lily said.
But none could hear its awarning.
Soon, all kind of murky feelings
climbed to their hearts
and sewed a veil of misreads
on their tongues and fingers
and a troupe of rabbits was released
so they could hunt them
as a symbol of love of the mankind.

From now on...

From now on arrows are a so on
weight to the head
straight to a rock forehead
which only feel is pain
which only hardness
are sweet young flowers
from sweet old ground
nobody thought such
a loneliness could come
all splited in dragonflies
arranged with such
incredible madness
none could ever predict
the plague of
suicidal instants
all covered in smoke
quitting the jaws
of existence
none

Since a row is taking an endless nap...

Since a row is taking an endless nap and

a kiss lasts what a dust particule blown in the wind,

loving is a dead end occurrence, an absurd biology of the body

a blind grammar of being.

And I’m not yet tired, my love, of spreading this you and me

like if I’d be spreading sycomore seeds on a so loved child’s hand

for them to grow inside his veins. 

Persephone

I left him behind and went back to the well of my own thirst, just like a wandering daffodil seeking what is beyond its own reflection. Oh, if the past could just not render its thorn once and again! With a mourning of dead roads I kiss the sun and make some flowers grow on the ground beneath my feet, then let my fingers dig down in dirt to the very heart of murk.

It is late.

The body is a root grounded on ashes.

But, you don't think that's a reason to give up the aspiration of being a dandelion.

(Bajo los párpados cerrados los ojos se rehúsan a las pérdidas).

"Meet me in beauty" you said to yourself, and you stopped seeking for answers.

("You don't need to be rootless to forgive nor to forget" you said to your feet and they started to linger on every step).

De la ceniza vino entonces el conjuro del movimiento:

escuridão a escuridão as árvores ficaram bosque,

no medo os pássaros cantaram clarãos de neve

e a través das sombras o tempo traçou galerias matinales.

Bajo el bosque, se sabe, corre un mar primitivo

cuyas aguas dan amparo a antiguas bestias huérfanas,

criaturas de carne suave y aspecto monstruoso:

colosales y ciegos ángeles dedicados 

a resguardar la fría intimidad de los pasajes que habitan.

Blow yourself in the wind,

o sangue acorda no ritmo da rua,

no capim das margens,

na mágoa do que não chega aos lábios pra ser beijado...

y en la arena de una playa ignorada 

un inmenso nautilus encalla como la lengua en las palabras.

One may sit on a couch and wait...

One may sit on a couch and wait. Sip a thought, maybe. Sleep on a wire, perhaps. To figure out a transition, to tear up a coincidence or a dove. Possibly. One may flip a coin and get surrounded by mystery and unborn thunders and letters. Not to give a fuck about anything or inconsolably weep one's lungs out. One may, perchance, to strike one's head on a golden fish memory and live in it like in a fishbowl for a moment, just the very moment of the travel of an origami crane to the trash can. One may just shut up one's fucking mouth and breathe, breathe like if it was a way to beg, like if it was the only religion that a man can prove to his many gods. One may sit on a couch and declare the wait one's intimate god.

There's a tiger sleeping in the back of my neck...

There's a tiger sleeping in the back of my neck. Sometimes it purrs; others it talks or walks in its sleep. There are moments when one can not know if it is dreaming or is dead: because one can not know anything for sure. I sleep its dream when it rains. It sleeps mine when I'm aware. We both know about each other's drift, we both know we live the spare instants of a sparrow.

Intronauta

Tengo en la mano un mapa hecho de grietas y como brújula tres gotitas de mercurio. Un solitario pez se agita en la red al final del día como el escalofrío en los dedos de saber que no sólo hay las aguas desiertas.

Pensar el poema

Aquí se declaró la guerra y la búsqueda de los objetos por su independencia fue inútil. Correrse sin el otro derivó en morriña. La geometría del desierto se accidenta ahora en un cárdumen de ausencias premeditadas, paciencias con arritmia. De las babas de lo impreciso se ve salir reptando la idea del poema: se le ve partirse y rodear la roca, libar la minúscula luz de su entraña. Aquí se ha guardado un luto y se ha visto menguar el instante.

pequeño movimiento

es como incubar nocturnos, fluorescentes peces en la boca, como sentir la manifestación de la noche calar con su frío en las encías. Pero digamos que todo esto es cuestión de tiempo, tiempo que no se sabe sino en el deterioro, en el desgastamiento, en aquello que la mano ejecuta para siempre.

Primer ejercicio

Quisiera olvidarlo todo y despertarme frente a la luz anterior a los instantes.
E.M. Cioran

¿Por qué lloraba cuando era niña? Hay una gravedad y un abismo por cumplir en el ejercicio de la memoria. Este punzar casi mórbido del escrutinio, esta empresa ciega de la búsqueda y recolección de eventos pasados, no es sino el caleidoscopio de la huida. Pedazos de cristales de colores que giran y se hunden a capricho. Hay en el error un matiz de cinismo y un matiz de imagen desgastada, y hay la fruta de lo que nos desplegó ajenos a nosotros. ¿Qué se busca en la primera lágrima? ¿se busca el agua en sí o se busca la caída? ¿o se busca el hambre, o el sueño, o el contacto de la piel con la mierda? O la fiebre, o la pesadilla primera, o la intuición de que todo no es sino el vaticinio de su propia ausencia.