Sigo respirando aquí, adolorida de tanto desear ser feliz. La frente dura, como sólo puede ser duro el hueso, contra el muro vencido de existencia, como sólo puede vencerse un muro en la inercia de saberse siempre en pie. Ya antes he hablado de ese que desde antes caminó hasta mí y encendió mis huesos y bebió con sus dedos de mis dedos "¿Qué haces allí, arrodillado en mis huesos?" le he preguntado tantas veces, y su respuesta es siempre el mismo crujir de párpados. No parece bastarme la pequeña alegría de la grava, por eso estoy inquieta en mí, eferveciendo mi boca sobre mi boca, como todas las cosas que no pueden renunciar al mar. No hay apologías de la sal que se acerquen tanto, fielmente, a su renuncia de unicornio a la podredumbre.
Hay una leve saciedad que flota sobre la tristeza de los vencidos y que es más raíz que la victoria de quienes quieren todo. Es la saciedad de tanto saber el olvido que los parte desde el centro, desde el ombligo.
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